Ajena de mí

Se me acojona el pecho, el saber como muero

Como hay una lapso de tiempo en la vida, que te aprisiona y te encadena

Porque así la rutina es como me carcome, y entre las horas y los días

Ya no noto que parte de mi es la que respira

Se me han ahogado las letras, no, peor que ello

He ahogado las razones

Ya no emerge una voz, ya no siento la esencia, ya no percibo la chispa

Que coloreaba mis palabras para conformar obras de arte

Ya no.

*

¿Y por qué?

¿Finalmente me he resignado a que sí?

Que así será mi vida sin importar que

¿Para que huirle a las tormentas qué siempre van a haber?

Que me mojen y que me enfermen

Que simplemente sigo recuperándome de ellas

Porque igual son inevitables

¿Para que ignorar el ocaso qué siempre va a resplandecer?

Que me maraville y me ilumine

Que incluso me duela su belleza

Porque igual es imposible borrarle

¿Para que cerrarle la ventana a la Luna qué siempre va a encandecer?

Que se filtra por donde quiera y así encuentra mi mirada

Que aún bajando mis ojos querré robar su brillo

Porque igual en la más opaca noche su luz es inamovible.

*

¿Entonces para qué?

¿Para qué huirle a los problemas que igual inundarán mi vida como la lluvia?

¿Para qué ignorar el pasado en vez de agradecerle, a ése; que me ha hecho otra persona?

¿Para que cerrarme a los sentimientos que el destino me brinda, incluso cuando subestimo si verdaderamente me pertenecen?

¿Para qué?

¿Por qué no dejarlo a todo ser?

Siendo así posible que sí, si me he estancado en la monotonía

Que entre hoy y mañana, no notaré la diferencia

Que soy hielo, viento y tierra

Estoy fría, seca y quieta

*

Pero que a pesar de ello, yo

Y todas las partes de mí que se mantenían en guerra

Han llegado una tregua en la que he conseguido vivir

Aunque la incertidumbre me visita cuando quiere

Y hasta el propio menosprecio se asoma de cuando en vez, y me pone en duda

Pero aún así

He comprendido que no muero del todo

Que mi alma es inmortal y se manifiesta en reencarnaciones

De líneas e incongruencias como éstas

Y que continua enamorada del mundo, desde la esquina en que lo observo

Y aún esta cabeza no divisa su rumbo, o alguno tangible

Está dañada y obsoleta como su forma de sentir

Callada y ajena

Ajena de lo que sucede a sus anchas

Ajena de las sonrisas

Ajena de la caricia

Ajena de los momentos

Ajena de mí

Ajena de mí, pero sin morir

*